Эхо ушедшего дня

Последние лучи закатного солнца пробиваются сквозь переплетения дорожных аркад. Там, в тени переплетенных ветвей, становится тише и прохладнее. Бледный, усталый игрок больше не пытается пересчитать удары, его думы устремлены в сторону уходящего дня. За шторами воцаряется вечер, медленно тянется в тишине унылый шепот призывов. В обществе, где царит душная атмосфера, осколки былого блеска разбиваются в хрустале. Еще вчерашний блеск угасает, лишь астры, словно живые свидетели, сохраняют свой яркий цвет. Или это лишь бледное, расплывчатое шествие сквозь листву? Огни дрожат под матовой короной, словно шепчут: «А ты? Когда же ты?» – в медленном, печальном наречии истомы похоронной. Понятно, что лишена игры гробница, но на сердце проясняются впечатления. О, как я понял вас: и вкрадчивость тепла, и роскошь цветников, где проступает тлен – все это лишь отзвуки ушедшего дня, запечатленные в тишине вечера.